По темному лесу бредет уморительный мим -
Любитель прогулок в сырую промозглость апреля,
Цепляясь за ветки нелепым нарядом своим,
Упрямо шагая к зовуще-маячащей цели.
Мой милый Пьеро, это капища жертвенный свет!
Мальвина твоя – лишь нарядная глупая кукла,
Таких «накачаешь» ты сотни подружек из ГУГЛА.
Зачем ей твой, в пепел сжигающий сердце, сонет:
«Мальвина, Мальвина, невеста моя,
Она убежала в чужие края.»?
Я помню полет мотылька над оплывшей свечою -
Ему б за окно, окунуться в жасмин и сирень,
А он, перламутровой с крыльев пылящий пыльцою,
Метнулся в огонь, как к любимой в заветную сень.
На это глазели за столиком два флибустьера :
"Да-а… Жаль пацана… Но ведь как же красиво сгорел!"
Блестела свеча в их глазах пожилых бультерьеров,
А мимо скрипач в балахоне прошел и пропел:
«Мальвина, Мальвина, невеста моя,
Она убежала в чужие края.»