Помню в дестве я слушать любил про войну
седоватых мужчин, за столом, со стаканами водки.
Вспоминал мой отец свою двадцать восьмую весну.
Мне, сидевшему тихо,комок перехватывал глотку!
В тот, далёкий мне, сорок второй,
вас прикладами гнали в вагоны ,
иногда с автоматной стрельбой
вас на Запад везли эшелоны.
И в, воспетом нацистами, "светлом раю"
отыскали кусочек для вас не воспетого "АДА".
Ты товарищей видел , стоящих на самом краю
и лишь губы шептали едва: - Не стреляйте! Не надо!
Но пришёл сорок пятый год
Ты остался живой, невредимый!
Вот выходишь из Адских ворот,
Поскорее бы встреча с любимой!
Я не знаю, отец, может быть ты совсем не герой,
но когда отхрипели, войны затихающей, залпы,
ты надеялся, вскоре, увидеться с милой женой,
а кому-то казалось - надёжней послать по этапу!
Вновь мелькали поля и дома,
это , истинно, русские хаты,
впереди же была Колыма,
пронизавшая душу солдата!
Сколько было вас там, потерявших семью и судьбу?!
Сколько сгинуло вас?! - Предстоит разобраться в деталях!
Десять лет! В этот срок ты не раз ещё слышал стрельбу!
Но всё выдюжил ты, пусть вернулся домой без медалей...
А награда, однако, была!
- Через годы потерь и страданий
сына там моя мать родила
в дорогом мне теперь Нексикане!