Николаю Рубцову
Не вино тому виной,
А характер русский.
Хоть по полю, мы идем,
А тропинкой узкой.
Нет обрывов, нет и скал,
Кто здесь разобьется.
А тропинка, словно жизнь,
Где-то оборвется.
Постепенно бугорок
Превратится в кочку
Не пером, так топором
Жизнь поставит точку.
И останутся слова,
Что зовутся песней.
В мире нет ее грустней,
Нет ее чудесней!