Не тот это город, и полночь не та.
Б.Л. Пастернак. Метель.
Крутит, подбросив, безумная Твердь, ускоряясь.
Всхлипы из сумрака. Детский надорванный плач.
Треск погремушки. Летящий на зарево мяч,
Как метеор, ослепляя, крошась, истончаясь.
Вопли и крики. И скрежет прогнивших зубов.
Затхлый и приторный вкус негуманности комнат.
Блики свечей, скрепы медные ветхих гробов.
Свечи не греют, не светят, не ластятся. Свечи лишь стонут.
Вырваться прочь. От чертей, от огня - к Небесам.
Мир заполняется едким, удушливым пеплом.
Гнутся к реке помертвевшие, скорбные ветлы.
Круг замыкается. Штиль. Колебанье. Пульсар.
Радиоимпульсы. Векторы – в стороны света.
Носит сомненья над тихою тухлой водой.
Нет ничего. Только штиль. Колебания. Ветлы…
Морок – не мой, но и сам Я – как будто не мой.