Кочуют белые снега…
от нас, уйдя, к другим являются…
О, кочевые, боязно вам как
менять пристанище…
С насиженных срываясь мест,
кружить над безднами…
и падать с высоты небес
и быть помпезными…
Сменяя завтра на вчера,
меняться в облике…
и врачевать, и кочевать…
И снова облаком
спешить неведомо куда…
к чужому берегу…
Вот так когда-то открывал
Колумб Америку…
Линяют белые снега…
как шубки заячьи…
и запоздалая пурга,
ни то, что давиче…
Кочуют белые снега…
в них нет оседлости…
они не ведают тепла...
не знают верности…