Кто, шедевры пишет про любовь,
кто, о природе лирику слагает.
А, мне пришлось писать про боль,
которою Россия, родина моя, страдает.
Её душа в озёрах родниковых,
была чиста, свежа, прозрачна.
И девственность её в веках вековых,
была всё той же однозначной.
И наши предки берегли,
чистоту души её, кристальной и любимой,
ни, словом, ни пороком не могли,
материнскую душу очернить, её хранимой.
Но кто, омыл в ней руки в нефти,
кто с рук, кровь чужую омывал.
Кто, в яростном порыве страсти.
топил в ней скверны криминал.
Кто струйкой тёмною спускает,
нечистоты поток и грязь.
Кто, так враждебно поступает,
с её душой, - наверно Мрака князь.
Мы всё забыли, как мы жили,
один миллениум назад.
Мы, русчи - язычниками были,
молились Солнцу, стар и млад,
с живой, природой говорили,
травинка, в пояс их клонила.
А что сейчас? Не измеримый,
урон твоей душе мы нанесли. Помилуй,
Природа - Мать нас всех, прости!
Как тяжело тебе наш грех, за нас нести!