Плывут ряды бесчисленных галер,
Их ждёт вдали страна совсем другая.
К веслу прикован чей-то кавалер,
Чью смуглость рук отбелит соль морская.
К веслу прикован чей-то нежный сын...
Иссушит соль вдали фигурку мамы,
Которой он до самой смерти в сны
Являться будет через океаны.
И до сих пор о том играет блюз,
В нём ропот моря, скрипы, стоны, визги,
И до сих пор не разорвать тех уз,
Не осушить с лица морские брызги...