Стоял дом в грусти и печали,
лишь половицами скрипел...
Вернётся ль кто пожить? Едва ли.
Знать, одиноким быть удел.
Но вот однажды у калитки
возник мужчина с бородой.
Вошёл во двор, держа пожитки.
Он был уже не молодой,
седой, в затёртой телогрейке.
Зачем-то шарил под крыльцом,
усевшись рядом на скамейке,
и ключ нашёл с большим кольцом.
Надрывно петли застонали,
когда открыл он резко дверь.
Хозяйского сынка узнали?
Да, изменился он теперь...
Сходил попозже на могилку
к родным, что умерли давно,
и молча выпил там бутылку.
Не стало легче всё равно...
Вернувшись в дом, улёгся на пол,
курил и плакал, и стонал.
Виновен сын пред мамой, папой...
Живёт как бомж... Таков финал...
Уснул и бросил самокрутку,
и загорелся старый дом.
Горел он с треском, с шумом, жутко...
Дымился медленно потом...
Где дом стоял большой, просторный,
теперь развалины видны...
И только старый ворон чёрный
взирает грустно с вышины...