куришь в окно, как в какой-то дурацкой сказке,
мимо проносится тётенька с вечной коляской,
ветер безумный, будто похмельный дворник,
злится и пепел бросает на подоконник.
под волосами - апрельские рифмы-птицы,
ты понимаешь, что вновь ничего не снится,
словно живешь в кумаре, бросая дым.
утро бредет отчаянным понятым,
два километра от нашей последней встречи,
в мыслях как в умной книжке: "ничто не вечно",
рухнешь куда-то, как в душной такой пустыне,
как на колени - калека, молясь в святыне,
многое изменилось, если бы ты не
вдруг становился по-детски бесчеловечным
карты мешая, играясь, терял страницы,
мимо бегут чужие пустые лица,
вновь отражая печальный такой покой...
брось эти игры
и дай мне побыть
с тобой.