Орелия - чудесная страна,
кудесница и кузница и сказка.
Там всех влюблённых посылают НА,
и те послушно надевают маски,
чтоб переждать ту скромницу болей.
Что перепутать может день и вечер, -
а боль, а повелительница дней,
ушедших в гору почему-то лечит.
Ты созерцаешь птичьи облака.
И вот опять, опять издалека
выпрыгивает солнце, между прочим.
Орелия, да кто же из людей
придёт проведать горы да вулканы?
Орелия - мой маленький музей,
где с ужасом заводятся романы,
внезапно превращаясь то в обман,
то в призрачный вишнёвый сад,
то в дымку.
И попадаю я опять в капкан,
догнать пытаясь даму-невидимку.
Но успеваю лишь сорвать вуаль,
услышав хруст костей неблагородных.
И слёзы льются и опять мистраль
подует с юга. И опять свободна
ты, а не я. Орелия с тобой,
а как же я? Как перст перед войною.
И куст мой оживает молодой,
Волшебный куст, пропитанный весною.