Степь пылала искрою огнива,
загоняя табун в облака.
Пудря пеплом волнистые гривы
мчались кони на зов вожака.
И казалось им небо Парнасом,
где душистые травы в меду.
Окрылённые юным Пегасом
рифмовали полёт на лету.
Стих их слажен,как дробь барабана,
цокот льётся над твердью земной.
А вожак,что трубач,неустанно,
их уводит в прохладный покой.
Лето выжгло хмельные поляны,
обрекая коней на изгой.
Оставляют счастливые раны
от подков на земле огневой.
Скачут в осень,в сень тихой прохлады,
остудить раскалённый забег,
замедляя порыв свой отрадный,
будто не было боли вовек.
Не дождавшись присяги на верность,
ведь сама изменяла не раз,
осень примет полёт их,как бренность,
с золотою уздой напоказ.
Покружат,погарцуют на воле,
надломив пышность веток в садах,-
и уносят с истомой и болью,
сладкой яблони след на боках.