Яйцом пасхальным, золотистым
По крышам катится капель.
Какому, вдруг, имажинисту
Пришло на ум создать апрель?!
Здесь, ничего уже не знача,
Март - будто мертвый осьминог,
Уж не пророчествует, пряча
Досаду в слякоти дорог...
Ветвей настойчивее шепот,
И сквозь разорванную синь
Отчетливей, яснее ропот
Богов весенних и богинь.
А по коллекциям сезонным
Уж подбирают для земли
Наряды, в сочиве бессонном -
Ветра Надежды и Любви...
Полотна сохнут тротуаров,
И, отразившись целиком,
Купая в лужах неб отару,
Апрель гуляет босиком...