***

Уж не о чем боле писать мне стихи;
И кому говорить слова о любви,
Для кого перекрасить небо в семь красок,
Кому рассказать сто идей и пять сказок?
На кого, прислонившись, крикну я Солнце,
Радость, Отрада! Но один у колодца.
В голове ничего кроме греха и смеха.
Над своею судьбой идет злая потеха.
Какой же глупец, какой же болван,
Сам для себя - эгоист, шарлатан,
В хорошей корзине гниловатый я гриб.
Но тихо к стеклу дождик прилип.
(И значит же всё же я не один).
Дождь, Я твой раб, твой паладин!
Буду служить тебе верой и правдой,
Если откроешь мне в жизни загадки:
Кто я? Что я? Зачем я? И как?
Не хочу я ловить вечный тот мрак…
Но ты молчишь, не слушая просьб,
Очистил окно, ушел тихо без рознь.
И вдруг сам с собой опять в тишине,
Опять без забот, с тоской на котле.
И приходит ко мне вечно алый Восход,
Осветив комнатушку, собирает в поход
Меня на далекую землю мечтаний,
Под песнь «Новый день былых воспоминаний».