Сижу за столом. Все медленно. Только сердце стучит как обычно. У сердца свои счеты с жизнью - надо работать, не хочешь, а приходится…
Вспоминаю разговор с тобой. Помню все, что мы делали - детали одежды, жесты, как открывался твой рот, но ни слова не могу воспроизвести. Все ушло, провалилось в пыльную, глубокую яму подсознания. Сомневаюсь, мучительно напрягаю память, но ее нет на месте, видимо, плавает где-то в общей куче инстинктов, реакций, эмоций, черт характера, умений, навыков, прячется от меня, а ведь наверняка могла бы, падла, чем-нибудь помочь…
Паникую. Борюсь с желанием позвонить тебе и…ну да, задать его напрямую, в лоб, чтобы разнести этим вопросом мозги. Вдребезги. Себе наверное…
Ложусь на кровать, плачу. Кто придумал влюбляться? Зачем? Вот она, философия жизни…