Весь в чёрном и на трёх опорах стоит мужик с немым укором
Себя судьбой-злодейкой зля и чёрная в глазах земля.
И шапка чёрная в руках и дно в дешёвых пятаках.
Та шапка – дуло автомата. Стреляй, мужик. "Прости, ребята!
Кабы не клятая клюка, я б снова взялся за АК"
А все вокруг чужие. "Чьи вы? Эх! Были бы ребята живы…
Пришли бы не во сне – воочью. Опять скрипеть зубами ночью.
И засыпать, как на броне и видеть смерть свою во сне.
Щедра Россия, да не слишком. Ты сбегал в лавку бы, братишка."
А в разговоре костыли нам помогали, как могли.
Сырели на протезах тапки, а пятаки, как гильзы в шапке.
А на бушлате дырки в ряд. От пуль? А может от наград?
Я выпил водки с парнем тем, как будто дёрнул АКМ
И бросил в шапку адресок. Не исчезай. Звони, Браток.