Говорят, что истина в вине,
Мне же кажется она в навозе,
В том навозе, а точней- говне
Без которого не вырастают розы.
Перегное из которого растут цветы
И деревья достигают высоты.
Без которого не вырастет лоза
И спасёт который от мороза.
Так и человек живёт в говне,
Чувствуя себя венцом творенья.
И стихи те, что понятны мне
Вышли из дерьмастихоплетенья!
18.03.2011