Я счастливой, наверно, не буду
и до смерти останусь ничьей.
Где же маленький бронзовый Будда -
колыбельная давних ночей?
очарованность книг откровенных
и уют фантазийной страны
с чередою героев бессмертных,
наполнявших желанием сны?..
Всё ушло, зачитавшись с годами,
желтизной шелестящих страниц.
В суете обрастая вещами,
я кружила в проулках столиц...
И безжалостно тысячи пачек
чёрных дум полуночных скурив,
отрекаюсь от бешеных скачек,
с сигаретой мечту затушив.