У критиков, чтоб стать продажной девкой,
Она не сможет ни минуты... Ждать апрель?
Где там Поэзия? Поэт? Сдирают сливки...
Она застонет: «Где мой... менестрель?...»
Пусть даже вермишель висит за ухом!
Постель засыплет лепестками роз...
Пусть без "Клико", - есть кислая сивуха.
С ним ночью вьюга – жар, а не мороз!
Да он ж, не пьёт!!! Он каждый день «бросает»,
Ну, а похмелье, не берите в счёт.
Вернусь к нему, он же перо строгает,
И лиру, лиру бережно берёт!