***

;Что тебе, милый мой сделается, от моих побед?
У меня их столько - отсыпать хочется.
Невозможное, удручающее пророчество:
Вот, авось, возьмешь и дотянешь до сотни лет.

С каждым годом хочется возраст убавить, прибавить жизнь.
Плюс на минус - ничья в итоге.
Овевает теплое, задремавшее море
На каких-нибудь южных брегах томный бриз.

Что тебе с проклятий моих, мой друг?
Они все отскакивают горохом.
Возвращаются в руки мне мокрым порохом.
Странный стук за окном. И в квартире стук.

Кроме этого непрерывного слова часов
Ничего. Раскинулась тишина.
И из каждых темных углов она,
Запирает двери дубовые на засов.

Ты бы только знал, какой это страшный звук.
И в ушах звенит невозможно гулко,
Ей созвучны пустые, темные переулки,
И она сознательно зажимает в круг.

У нее холодны глаза, тяжелы шаги,
И подкрадывается вечно исподтишка,
Знаешь, мне даже кажется иногда,
Что она разверзлась уже внутри.