Опять два часа. Пустырник. Ночь вяжет узлы.
Раздумья о… впрочем всегдашняя гонка по кругу.
Трещит мой хребет. И потеют виски от испуга.
И мысли шальные жестоки, конкретны, и злы
Так в чем же разбор? Что? Война? Канитель? Нищета?
Чего же я пялюсь в окно, и страдаю шизою?
Меня грызло Время. Не сгрызло. Чего то я стою..
И я отобьюсь перед Ним. Потому что тщета
Таких вот ночей - очищенье. И суд. И срока.
Одним приговором. Который как фильтр и ворота.
Но судьи молчат. Не читают. Стыдятся чего-то..
А я не стесняюсь. Покуда дымится строка…