В руках цветы,но грустный взгляд.
Прекрасный...нежный аромат...
Свиданье-прочерк.
Мерцанье тысячи огней-
На сцене странный лицедей-
Фрагмент в цепочке.
Затронув струны января,
Метель запела: "Может зря...
Прогноз-не точен.
И кто сказал,что,может быть?.."
Беда лишь в том,что не забыть
Мне этот почерк.
Порой все так невмоготу...
Уйти хочу...да не могу
Поставить точку...
Зависла в воздухе рука,
Вдруг задрожала,так,слегка-
Вновь-многоточье...