А завтра будет пятница, волненье и икота,
обветренные улицы и моросящий дождь.
Скорей в объятья спрятаться любимого кого-то:
по-детски умилительные трепетность и дрожь.
Совсем не обязательно ни повода, ни слова –
спонтанным пусть окажется воздушный поцелуй.
Ты суетлив и чуточку разлукой избалован.
Я хрупкое смятение читаю по лицу
в щекотном предвкушении томительных экзотик.
Поглощены предчувствием хороших новостей,
в шуршанье целлофановом, открыв цветастый зонтик,
мы будем упоительно рогаликом хрустеть.
Ты, правда, удивительный. Тебя безмерно мало,
и без тебя так холодно ночами засыпать.
Но завтра будет пятница, я всё предугадала.
Я к долгим расставаниям глухо-немо-слепа,
ведь нашей нежной музыки сама любовь – соавтор.
(Взъерошенно сгущается преддождевая высь...)
Всё самое волшебное должно свершиться завтра,
ну а пока тихонечко, на ушко мне приснись...