Дрожь в коленях, озноб, безоглядный порыв,
Равнодушная маска лица, колкость слов,
Ветер взгляда, отчаянье, нервный срыв,
И пронзающий разум холод оков.
Запредельного мира, где память твоя –
Кисть, мольберт – поднебесная синь,
Где земную судьбину свою, не тая,
Ты рисуешь, средь сотен подобных картин,
Равнодушных, влекущих, волнующих кровь
И терзающих болью, горящих в огне.
Ты все образы жаждешь окрасить в любовь,
Но всё тает и тонет в огне и вине.
И вина, разгораясь в ужасный костёр,
Пожирает холсты твоей грешной души,
Ты испуган, срываешься, будто бы вор
С места кражи и бегством всё хочешь решить,
Но дороги в огне, так что ты не спеши
И картину свою не бросай, допиши.