Что ты, ветер, будишь деревья,
что корёжишь промёрзшие сны?
Нету силы уже, изверясь,
заблудившейся ждать весны.
Март принёс лишь досужие сплетни.
Грязью досыта кормит апрель.
Ох, тернист
путь к щедротам летним.
Не становится время добрей.
Просыпаются
с хрипом и скрипом;
разминают ветви с трудом.
Небо настежь для них раскрыто.
Но земля – их студёный дом.
2011