Лепился город струями дождя,
лепился зримо...
Словно скульптор — время
ваяло мимолетность бытия,
быстротекущий мир весны приемля...
По улице
касательно к дождю,
потоками размытой в бездорожье,
ступал апрель,
верша судьбу мою
как миг, который был еще
не прожит.
Припало небо оком к мостовой,
из окон светом вылившись наружу,
проталине простуженно-живой,
доверив зябкую —
в просветах синих — душу .
Осенний силуэт моей весны,
чертил апрель. Неоновые свечи
стекали, как поток голубизны,
со стекол в дождь
и городу на плечи...