В бокале неба плещется вино,
И вкус его холодновато нежен.
В проталине, в лесу, не так давно,
Сквозь снег пробился сын весны –
подснежник.
Он так щемяще одинок и мал,
Но не боится вьюги и метели.
Он мужества и силы идеал –
Такая стойкость в этом хрупком теле!
И колокольчик белый, и росток,
Всё говорит своим существованьем,
Что яркий праздник солнца недалёк,
С прилётом птиц и листьев трепетаньем.
И мы, внимая шорохам весны,
Вдруг ощущаем: наша нежность – с нами!
Она, поднявшись вверх, из глубины,
Сердца омыла тёплыми волнами.