Прости его,что разметал наброски,
Параграфы и степени значений,
На фоне мимолетных увлечений,
Ушедших болей,все же отголоски,
И ничего,что слез в ладонях пламень,
И как-то засутулилася стать,
Да можно было-б крикнуть и отстать,
И снять с души постылый камень,
Но на коленях подбирая лоскуты,
И слыша ход воспоминаний,
Под метрономом заклинаний,
Прости,еще не подводи черты.