Не еще одно о сокровенном -
Только горло дерёт такое...
Не хватит веков истуканом молебным стоять!
Триста шестьдесят пять дней опоенных фрешем.
У кого-то и чаще,
А я дозу себе урежу завтра опять.
Приходите!
Одному дожидаться прозрений сил нет.
Постучите три раза,
И под ковриком вырастет ключ.
Чтобы смочь перепрыгнуть в две тысячи новую ночь,
В каталоге святом уже выбрал мощнее мопед...
Закурил бы,
Вчера только бросил бросать.
Выпил водки, но в ней алкоголя ноль.
42 чудотворных мерила косят,
Будоража слегка подсушившие корни огонь.
Это лирика.
Правда глаголет не так...
Но похоже!
Оттого ведь и пишут стихи.
Не ропщите!
Мой Лирический как бы Герой -
Ваших мнимых натур
Ярко-черные сполохи.