ощущаешь губами изысканный вкус дождя
и на кончиках пальцев песчинки пустые как нежность
лишь сомкнешь глаза — и чужие глаза глядят
сквозь тебя будто в кем-то навечно продлённую бездну
лишь затихнут шаги — чья-то поступь глухая опять
в голове отдается бездонным мучительным эхом
эту полую смерть у тебя никому не отнять
не разъять на куски не разнять не зашить как прореху
ты один, и вокруг сотни сотен таких же одних
дождь проходит навылет, песок обращается пеплом
умирание каждому кажется слишком нелепым
слишком быстро слипаются веки и гаснут огни
потерпи, скоро плоть растворится в густой пустоте
что с улыбкой течёт предвещая последние муки
лучше так не быть, чем быть от тоски и скуки
сам собою распятым на каждодневном кресте
всё не те
все не те