..жене, которая,
в дни моего позора,
меня поддерживала
твёрдою рукой.
и, если, путал я
цвета у светофора,
мне говорила,-
ехать на какой.
поэзии свет слабо освещает,
мне не носить лаврового венца.
а, Муза, даже если навещает,
то с докторскою маской, в пол лица.
я понимаю – для неё я бесполезен,
мой опыт жизненный не нужен ей.
в стихи мои, наверно, попадает плесень,
ей стыдно за меня, в кругу её друзей.
всё чаще я страдаю от разлуки,
тогда тоской пустой мои глаза полны.
вдруг кто-то рядом, мне поглаживает руки,-
и что я вижу,- Муза, в образе Жены.
в поэзии, теперь, обезоружен,
без рифмы – как без нижнего белья.
для Музы стар я стал, – я ей не нужен,
а, для Жены - остался мужем я.
она всегда меня, по-свойски, утешала:
всё впереди у нас с тобою, ты крепись.
плюнь на стихи, раз Муза оплошала,
ведь, ты – талант, - возьмись за живопИсь.
куплю тебе я половую краску,-
ремонт квартиры не закончил ты.
наш быт мы превратим в цветную сказку,
я - буду грунтовать тебе холсты.
когда напишешь ты портреты Музы,
она захочет их приобрести.
недорого с неё запросим – наши узы,
пусть нам поможет до праправнуков нести.
декабрь, 2010 г.