Как вспомню, что меняю Отчий дом,
Могилы, память, детство - на бумажки.
Что совести своей скажу потом? -
И что мне люди, на прощанье - скажут?
А скажут: здесь когда то, Митрич жил,
На всю округу - золотые руки! -
Но, умер он, а сын, тот все пустил,
По ветру девяностых, блудных буден.
Не правда все! - Я прислонюсь к дверям,
Покрытых сажей, жизнь ты - пепелище!
Возьмите все, но память не отдам,
Да, я босяк, но я душей не нищий.
Здесь первый раз я солнце увидал,
И школьный, свой звонок запомнил первый.
Здесь в первый раз, в семнадцать лет познал,
Как хороши девчонки - скороспелки...
А жизнь дает всё новые витки,
Закрыв глаза, я слышу голос мамы...
И сердце пишет с дрожью, от тоски,
Прощальную строку банальной драмы...