Если песней не дышится просто так,
Если вечер горчит потемневшим окном,
Значит, где-то в пространстве сквозит пустота,
И уносит привычный мотив сквозняком.
Как изменчив от ветра изгиб свечи…
Можно струны до боли к колкам прижать,
Но молчит пустота, и гитара молчит,
Лишь бороздки на пальцах - не след ножа…
А на утро заполнит пространство свет,
Отбивая колёсами дробный ритм,
Но навязчиво рядом кого-то нет,
И опять – пустота, но уже – внутри…