Поэт АЛИНА КУДРЯШЕВА, она же izubr.
(родилась 10 ноября 1987 года в Ленинграде)
В 2003 году Аля Кудряшева завела ЖЖ и стала выкладывать свои стихи. Теперь у нее многотысячная аудитория (ЖЖ izubr, 13 000 подписчиков), сборники, гастроли по миру и мечта стать обычным человеком.
***
Есть люди, которые пишут такое прозрачное,
как горное озеро с узкими берегами.
Они сочиняют его и тут же прячут,
чтобы никто, не дай бог, не топтал ногами,
оно настолько тонкое , незаметное,
как платье у короля, только настоящее,
залётное, неземное, за-летнее,
чем-то насквозь заоблачным нас поящее.
Есть женщины, которые выглядят столь прекрасными,
что даже стыдно дышать с ними тем же воздухом,
они на тебя посмотрят - ну только раз, на миг -
и можно счастливым сдохнуть, и каждый, вот, сдыхал,
они такие легкие, незнакомые,
одновременно слабенькие и сильные
- вот кажется только что ведь поил молоком ее,
кормил с ладошки дольками апельсинными,
она смеялась, думала что-то важное спросила
что-то типа: "посуду вымыл ведь?",
потом взглянула нежно глазами влажными -
и ты от счастья слова не можешь вымолвить.
Есть время - оно для каждого очень разное,
когда становишься частью чего-то общего,
допустим где-то на громком звенящем празднике
а может, в ночь пробираясь по лесу ощупью,
твои движенья становятся слишком плавными,
и руки неловко застыли, мелодий полные,
и значит, здесь твоя нота одна, но главная,
сыграй ее, ну, пожалуйста, так чтоб поняли.
Есть тот, у которого с нами одни лишь хлопоты,
одни заботы, бессонницы и лишения,
ему и так тяжело, он сжимает лоб,
а ты и я глядим и ждем какого-то утешения,
и ждем дороги правильной и единственной,
так, чтоб пойти и выйти куда захочется.
Стоит - замучен, тощ совсем, неказист - спиной,
наверно, стонет - когда же всё это кончится.
А что поделать - сам ведь всё это выдумал,
копайся теперь в их обидах, изменах, ревности,
он оглянулся и извинился – выйду мол,
вернусь и отвечу каждому по потребностям.
Сидит на крыльце и смотрит с испугом на руки -
зачем всё это, оно ж никому не нравится,
а небо уже над ним разожгло фонарики,
и дышит холодом- ох, артрит разыграется.
А в доме пахнет лекарством, горелой кашею,
болит висок и сердце стучит всё глуше и...
и он опускает голову, нервно кашляет
и хрипловатым голосом: "Я вас слушаю..."
***
Ползет-не ползет строчка, плохо идут дела.
Была у меня дочка, тонкая, как стрела.
Ходила за мной следом, касалась меня плечом.
Училась будить лето, учила смеяться пчел.
Ноябрь дождем вертит, взбирается в рукава.
Прозрачная, как ветер. Певучая, как трава.
Я пробовал жить вечно – не выдержал, не могу.
Была у меня свечка – елочка на снегу.
Который там час? Точно не знаю, стрелки в нуле.
Была у меня дочка – лучшая на земле.
На улице мрак – пес с ним, проветрюсь под злой водой.
Училась писать песни и плакать над ерундой.
И мне не ходить в парках, судьбе чужой - не мешать.
Кормила синиц в парках, вязала лохматый шарф.
Жизнь выскочила внезапно, как сердце из-под ребра.
От озера шел запах меда и серебра.
За зиму весна платит, у мира новый виток.
Я дочке купил платья, два платья разных цветов.
Всё, так как она просила и счастью цена - пятак.
Белое - чтоб носила и черное - просто так.
Оставил возле подушки: проснешься - и надевай.
А сам зевнул благодушно и лег себе на диван.
Вот только слезы глотаю, и ломит в висках тоска, ушла моя золотая, а мог бы не отпускать.
Не буквы - одни точки, часок почитал - слег. Была у меня дочка, девочка, мотылек. Так прыгнешь с кочки на кочку и свалишься в никуда. Сиреневый колокольчик, березовая вода.
Теперь что ни день - вечер, слова - всё равно не те. Была у меня свечка, искорка в темноте.
Растаять в песке снежном, заснуть, уйти, не глядеть.
Осталась со мной нежность - куда мне ее деть?
Остались со мной краски - тьма неба, белая пыль.
Исчезла моя сказка, начав для себя быль.
***
Давно уже пилигримы отправились петь на юг.
Она ведь идет мимо - а я и не узнаю.
На улице минус тридцать, ни слова не говоря, не дочка моя - царица несет на руках царя.
Царица - вязаный свитер, царица - гордая стать.
Я рядом бегу - свитой и пробую не отстать.
Обрывки души - сшей-ка, последний - смотри - шанс: на толстой царевой шейке лохматый
смешной шарф.
Царь спящий, как черепаха, закутанный, шерстяной.
Мне кажется, снег пахнет нагретой солнцем стеной.
ГДЕ ПОЧИТАТЬ:
http://izubr.livejournal.com/218085.html
http://olke-l.livejournal.com/79511.html
Недавно у Али Кудряшёвой вышел альбом "Три, два, один", где она читает свои стихи. Альбом есть на Озоне.
«Её стихотворения в огромном количестве растащены по самым разным сетевым ресурсам и раскопированы по доброй сотне блогов, её любят приводить в пример, когда заходит речь о том, что поэзия умерла, и после прочтения её стихов даже самые скептически настроенные сменяют гнев на милость, ей всего 23, она живёт в Санкт-Петербурге.
Алины стихи какие-то безвременные, вневозрастные и внепространственные. И, наверное, такой и должна быть настоящая поэзия. Аля — совсем не публичный поэт. Однако даже её редкие выступления неизменно собирают огромное количество поклонников. Проект «Три, два, один» — это пластинка, для которой было отобрано тридцать пять Алиных стихотворений в авторском исполнении, а для каждого стихотворения была написана оригинальная музыка. И этот альбом уже выходит за грань просто аудиокниги, однако и музыкальной пластинкой его пока трудно назвать. В некотором смысле «Три, два, один» — диск экспериментальный. В каком-то треке можно услышать классические нотки, в каком-то рок-н-ролльные басы и гранжевую гитару, а какие-то стихотворения звучат с типично британским акцентом в музыкальной подаче, потому что читаются под трип-хоп. Кроме того, рок-музыкант и фронтмен группы «спЛин» Александр Васильев, являющийся большим поклонником Алиного творчества, написал и подарил музыку к одному из самых известных и часто цитируемых стихотворений Кудряшевой — «Мама на даче...». Если рок-н-ролл и мёртв, то поэзия точно нет. И молодой голос отечественной поэзии звучит сейчас не менее ярко, чем он звучал в дни, когда «поэт был больше, чем поэт». (из блогов)