Я слёзы росой опрокину на лепестки,
пытаясь по-новой поверить, что вмоготу
принять и такому как я на ладонь руки,
пусть с дрожью, но бережно, хрупкую красоту.
Мне много дороже все эти касанья слёз,
чем чьи-то слова о рассудке, сошедшем с рельс.
Мне много важнее мечтания "невсерьёз",
ведь Жизнь не маршрутная схема, а акварель.
Картины... ведь их по линейке не создают,
не циркулем чертят фонарь над дугой моста,
все точные линии словно обычный жгут
застопорят краски, которые кровь холста.
Я слёзы росой опрокину на грусть цветка,
считая, что груды забот подождут свой час,
я с ним потоскую, пытаясь согреть в руках,
а позже вы можете вызвонить мне врача…