***

Год прошел. Не стало легче.
Ничего оно не лечит,
это время... Прорастет
ирис, цветом - горький мед,
бархатист и фиолетов.
Знаешь, папа, скоро лето.
Никуда теперь не деться,
нитка тянется из детства,
режет пальцы как трава,
прежней памятью права.
Где тобою пахли руки,
а не ирисом разлуки.