на какой-то там богом давно протерянной параллели
и немного скосившемся чуточку вправо меридиане
братец кролик спит поверх застеленной наспех постели,
трезвый и злой, с больной головой и с чекою в кармане.
ночью левее братец лис измеряет бечевкой пешеходные переходы,
тем временем, где не с кем пить или спать, нечем дышать и даже
не о чем больше курить, его соки и воды
отходят стремглав, оставляя горчащие горы сажи.
если взять чуть к югу и еще немного на запад,
на правом мысу стоит дом, чьи ставни полощет ветер.
братца лиса на переходах сшибает знакомый запах,
братец кролик уже не считает, что он на каком-то свете.
не нужно быть семи пядей, чтобы понять развязку:
поверни три раза направо, если ты едешь в область.
братец кролик с утра прочищает охрипшие за ночь связки,
братец лис вытирает ночами со лба не свой пот как морось.
еще чуть подальше к югу есть ива у старого плёса,
где раньше сидели, лежали, молчали, удили рыбу.
братцу лису ночь уляжется карениной под колёса.
братец кролик спросонья буркнет "ну ты хоть позвонил бы".