Я в детстве был слабым,
читал много книжек,
сидел дома с мамой,
изгой у мальчишек.
Мне нравились буквы,
солдатики, краски,
и детский конструктор,
и взрослые сказки.
Скрывал свои раны
и прятался глубже:
в шкафу, за диваны,
в коробке ненужной.
Когда открывался,
меня били больно,
и вновь надрывался
я плачем безвольным.
Все глубже и дальше
скрывался за маской,
снаружи слой фальши,
внутри безопасно.
И эта привычка -
вторая натура,
то душу в кавычки,
то сердце под шкуру.
То спрячу былое,
то вытолкну горлом,
признание злое:
Как трудно быть гордым!
Зубовный мой скрежет
потоком обильным
признание режет:
Как трудно быть сильным!
От истины лихо
смеется утробно.
Признание тихо:
Как трудно быть добрым...