И снова темнота. За маленьким столом
Сидим; и вот вино в пустой стакан струится.
За жизнь поговорим, об этом и о том,
И тщетно летний дождь в окно мое стучится.
Завязнет разговор в реальности иной,
Скульптуры в пустоте ваяя нам из дыма.
И звякает стакан тональностью ночной,
И отмывает спирт сознание от грима.
Ну вот, теперь ты тот, кто в силах быть собой
Подобно циркачу, что после клоунады
У зеркала сидит, парик снимая свой,
И курит, сбросив с плеч чужих ролей браваду.
Но перейден предел, хмелеет голова,
Уже стаканов звон в ней эхом отдается;
И плавают в дыму какие-то слова,
И смыслу места в них уже не остается...
И к главному никак не выйдет разговор,
К разгадке неземной, все около да возле.
Когда-нибудь потом решится этот спор,
Не в этой жизни, нет... В другой, что будет после.
Философы пьяны. Теория темна.
Вторую не допить, все ж самогон, зараза...
Расходимся в бреду, в режиме полусна.
Приедешь - заходи, бери с собою сразу))