Эх вы, дороженьки пыльные,
cколько же вас я прошёл,
сколько уставший и взмыленный
кочек истёр в порошок.
Жил я не разумом
- чувствами,
вечно пути выбирал:
меньше с пологими спусками,
больше в высоких буграх.
Не притворялся святошею,
каюсь, любил не одну,
женщиной лучшею брошенный
боли немало хлебнул.
Спиртом /почти не разбавленным/
пламя в груди заливал,
пробовал славой скандальною
в памяти вызвать провал.
Не получалось...
Беспомощный,
слыша стон траурных нот,
нищий, отвергнутый обществом
я опускался на дно.
Слеп был. Да, видимо, крыльями
ангел дотронулся глаз...
Эх, вы дороженьки пыльные,
выжил, куда мне без вас.
Большое спасибо автору фото