Вновь ищу я истоки
всех изломов судьбы -
ранят кожу осоки,
что-то шепчут дубы.
Отражается в речке
лунный диск, как монета -
молчалив летний вечер,
не найти мне ответа
на вопрос злободневный -
Боже правый, зачем
в суете повседневной
часто жертвуем всем?
Что ведет нас по свету -
рок, судьба или случай?
Только видимо нету
для меня доли лучшей.
Вновь бреду по тропинке
возле глади речной -
здесь недавно кувшинки
пили лунный покой.
Словно звезды ночные,
что погасли с рассветом,
на просторы речные
опускались все лето.
Мы истоков не помним,
и среди суеты
где-то падают бомбы,
где-то гибнут цветы.