Когда приходит осени пора,
надев платочек скромный по-монашески,
я медленно бреду на хутора
через поля, где буйствуют ромашки,
по мостику - за ивовые кущи,
касаясь таволги, осок, валерианы,
вдоль вырубки и сада, что запущен,
туда, где любят ночевать туманы.
Там все еще видны следы борозд,
от банек сохранились камня груды,
и водоем - воронка ли, запруда? -
и не понять - камыш скрыл берега,
согнулись травы от обильных рос,
и тропы разбежались в никуда.
Как много жертв, усилий и труда
принесено на твой алтарь, Россия,
но на полях твоих растут осины,
ольха да ива, да еще осоты –
там, где когда-то были огороды.
Что хутора? - следы крестьянских грез
уходят в прошлое. Страна метаморфоз,
твой хлеб с полей исчез.
Великим мира нужен русский лес.