Пусть ветер сметает листья,
Что в зимнюю стынь занесло,
Нет радости большей у жизни,
Чем новой весны тепло.
Запахнет березовым соком,
Поманит черемухи цвет,
И вспомнится мне, ненароком,
Любовь моих юных лет.
Та самая: в легком платье,
С косынкой и модным бантом,
С еще не проснувшейся статью
И плохо накрашенным ртом.
Она мне казалась прекрасной
Принцессой, как в сказках у Гримм,
И вздох ее делал несчастным,
И смех ее делал живым!
И к ней прикоснуться не в силах,
Я прятал на сердце мечту,
Где таял в объятиях милых,
Как легкий туман по утру.
А вечером, как блаженный,
Я мчался к родному окну,
И тенью ее вдохновленный
Я складывал строки в мечту.
Забавно, как мир меняется:
Сто лет не стоял под окном,
И все, кто теперь встречаются,
С прекрасно накрашенным ртом.
Их смех- не шедевр природы,
Итак, я живее живых,
И вздохи не вышли из моды,
Но много театра в них!
Мечты мои стали ватными,
Не долог сердечный плен,
И все разговоры приватные-
Пролог для постельных сцен.
И только весна все также
Хранит дорогое тепло,
И ветер веники вяжет
Из листьев, что в стынь занесло!