Мой апрель потерял память:
в оконном проёме – замять,
лёд и не начал таять,
город видит тепло во сне.
Твой апрель – аромат тюльпанов,
свежесть ветра и песнь фонтанов,
а в ракушке шум океанов.
Только истины все – на дне.
Пусть не счесть карнавальных масок,
на Монмартре игра красок,
звёздно-радужный мост из сказок
всё равно приведёт ко мне.