Когда в деревню приезжаю,
в кругу собравшейся родни
стою подолгу у холма я,
седую голову склонив.
О возврати, унылый ветер,
мне мамин голос дорогой...
Но нет давно ее на свете,
и я уже
совсем другой...
Томит минувшее слезами,
как дым потухшего костра,
и так встает перед глазами -
как будто было все вчера.
И я всю жизнь перебираю
и, перебарывая грусть,
стою и жду,
чего не знаю,
и уходить
не тороплюсь.
Мне как-то верится упрямо,
что тихо за руку
возьмет
меня проснувшаяся
мама
и снова
в детство уведет.