Вот крутой поворот - дальше луг заливной,
здесь копали под кряжем гончарную глину
прадед, дед и отец. Только, словно волной,
смыло всех их в лихую годину.
Их творения - миски, горшки да узорные чаши,
игрушки, копилки, квашни да кувшины
и не помнят почти в поселении нашем,
забывают, как были красивы мужчины
в этом странном и пришлом роду -
чернобровы, крепки, высоки и стройны,
но судьба уводила их тропкой войны.
Здесь под кручей, под слоем безудержных лет
помнят глины их нежные сильные руки
и хранят безвозвратно утерянный след.
Соловьиного пения нежные звуки
донеслись до меня от развесистой ивы,
ветка нежно коснулась лица,
словно пальцы отца.
Здесь он был молодым и счастливым.