Моя деревня над рекой,
то умирала, то взрослела,
то тихо плакала, то пела...
Лежат в ней клады "под ногой"
и бродят ночью на Купалу
огнями между чернотала,
кустов орешника, малины...
Они нас ждут под слоем глины,
и в глубине лесных болот,
куда одна тропа ведет
и топит тех, кто многогрешен.
Здесь много спит легенд и песен
про Савву, что стремился к Богу,
но смог медведя впрячь в соху...
А про Московскую дорогу
не перечесть тревожных былей -
здесь пролетали, как на крыльях,
поэты, воины, цари
в каретах, в санках и верхом.
Здесь пращур мой построил дом,
смотрел на отблески зари,
молился, обжигал посуду -
все превратилось в пепла груды.
Но ты, деревня над рекой, живи!