Я от тебя скрываю все, что меня огорчает, потому что знаю, что тебя это может огорчить.
Я весь твой и ты моя, как воздух в Тибетских горах, принадлежит монахам, которым нечего скрыть.
Все мои рассказы и повести стали требовать о тебе упоминания,
даже в стихах мне не успокоиться требует душа терзанья.
Если бы любовь была воздухом, у меня бы был ожег трахеи,
Если бы любовь имела плотность, я бы взорвался, как шарик от гелия,
Каждую ночь возненавидь меня, что бы мне жить стало легче,
Пострадаю, пострадаю и умру любя, потому что не избавится уже от этой мелочи.
Ты думаешь, я пишу стихи? Нет, я изрыгаю строчки тебя на страницы истоптанные моралью.
Ты думаешь, я иду домой? Нет, я медленно засыпаю.
Я приближаюсь к тебе что бы очнуться, что бы не впасть в кому, что бы не выпасть в окно,
Но даже если под твоим взглядом умру, мне будет легче, чем умереть без него.