Какой поэт бродягой не был?
И не бросал своих детей?
Чтоб видеть пасмурное небо
И пашни девственных полей.
Какой из нас прикован цепью
И заточённый в кандалы,
Не задавался дикой целью,
Писать поэмы у скалы?
Такой и я...Ну что ж поделать?
Вулканом пламенная страсть.
Не будет снова просто мелочь,
Ведь за неё могу пропасть!
Могу расстаться в одночасье,
Оставить всё,оставить всех.
Ведь для меня и есть несчастье-
Надежда,что придёт успех.
Надеждой болен я и вами,
А сердце стонет и поёт.
Ведь я люблю вас и словами,
Мой стих до печени проймёт.
Пройдёт по жилам и под сердцем...
Засядет,как терновый шип.
Иль,как под носом красным перцем,
Как перелом или ушиб.
И ты поймёшь,что для поэта,
Не важен день,не важен час.
А только лишь писать об этом,
Писать для вас,писать о вас.
22.08.06.