Какое счастье – видеть ясно путь,
не озираться, выпучив вопросы.
Вопросов нет у гордого матроса,
в болотах не намерен он тонуть!
Но знаком вопросительным, треклятым,
обвисли я, и Роджер мой помятый.
Плыву в необозначенный фарватер,
где с мели борт веслом мне не столкнуть.
Опять скрестили ржавые рапиры
матросы Долга и пираты Воли.
Матросы к цели путь свой проложили –
пиратов снова смыли за борт волны.
Всё это было. В мире всё не ново.
И раны те же, и с такой же болью.
Но почему ищу я в небе слово,
дарующее Волю, а не Долю?
Не сгинули ни в Лете, ни в Аиде
твои ответы, и мои вопросы.
Из века в век мы их произносили:
я – в образе Пирата, ты – Матроса.