А мне у Булгакова Мастер не нравится...
Гоняться за модой рассудку назло,
За новым кино, хоть и старым окажется,
Вульгарно и пресно. Своим ремеслом
Писатель не нытика нудного выписал,
Не бесов изюм - асимметрию глаз,
Не страсти-мордасти, не голые сисечки
Блудниц-Маргарит и не сталинский фарс.
И даже Иешуа смотрится подленько -
Больного мигренью к чему изводить?
Вот Аннушку - в бронзу! Осанна юродивой!
Ей пофигу всё - феерично ей быть...
Даёшь нам Варавву и прочих разбойников!
Они, как ягнята, а, может, слабей...
Ведь, чёрт побери, эти сэры - покойники,
А с ними - Булгаков с морфином идей...
Но всё же милы Афанасьича выверты:
Кальсонер с кальсонами, Рокк со змеёй,
Псы, в дупель ужраты с профессорских выводов,
Ошибки врачей, чахлый сельский покрой...
И опием досыта полон, до одури,
Булгаков - поэт, как его ни верти.
Биенье судьбы, абстиненции отмели -
Живей Маргарит и их пошлой любви.